Mão da mãe.

- A coisa rasga, não há quem negue.
O troço corrói, não inventaram o que segure.
Retalha a gente até que se sucumba feio.
E prevalece, prevalece que eu sei.
- Sabe de uma coisa, minha criança, infla esse peito e engole o susto que eu não quero ver você chorar.
Guarda o medo embaixo das asas que ele vai te forjando por dentro até que por fora seja tudo mar calmo.
Agora, ouve: vê se tu não oferece mais teus cabelos pra nêgo se agarrar enquanto se afoga.
Vê se deixa inchar, se deixa doer as dores que têm que doer na carne de cada um.
Olha bem e mantém o sorriso sereno de quem já se mordeu até arrancar pedaço. Aprende.
- E quando vier na goela a vontade de ferir, de rasgar de volta, faço o quê?
- Ergue a tua faca e corta um pedaço de bolo feito do teu suor que eu não te criei pra machucar ninguém.
Não toca nele não, não afunda a zunha na costela dele não, que da costela dele não se faz nada.
Nem mulher traíra.
Faz miséria de si, faz poeira e ri, ri sim que o que é teu tá pra nascer e de repente nasce mesmo do pó.
Tem coisa pra vir do pó da tua pele, menina desassossegada.
Coça que vem, criatura inquieta.
Fareja o resto do mundo que tem mais mundo chegando.
Fuça nos cantos, cisca nos terreiros grandes, colhe os temperos certos e não se afoba.
Não se afoba não que é nas mãos de Nossa Senhora do Carmo e da minha Santa Rita que eu te entrego todo dia.


Pra Priscila Danny, Maria Arêas, suas respectivas mães e pra Minha Senhora Dona Zuleica, é claro.